Ínfimo

Sou resultado mínimo de você. Não sou culpa tua. Sou mais dos outros.
De quem passou, arranhou e largou. Bateu e doeu na vera.
Mesmo as dores lá longe, antes imaturas, dispersas, transformadas uma a uma em foco, em algo útil.
Você não. Diluiu. Não se dê tamanha importância.

Alpha 32

Nada pior que a aridez da dúvida. A ansiedade choraminga, encolhida, desamparada, inconsolável, por respostas.

Alpha 31

Prefiro as mentiras descaradas às verdades adequadas.

Acúmulo

Joguei fora as esperanças, os retraços, o que insistia em guardar na geladeira, num depósito plástico vedado para depois. Aquilo que se acha um dia ter serventia, de novo saborear.
Mera ilusão. Fica lá, cria um verdume por cima, azeda, fossiliza, se contrai no esquecimento, se deforma.
Não quer assumir sua inutilidade, se debate na recusa de não ser nada, ser pouco, algo que foi, podia continuar sendo, ser muito, demais da conta, mas que não tinha de ser.
Resta raspar. Desapegar. Reconhecer.
Lavar o recipiente. Sabão à vontade. Tirar o cheiro, os vestígios. Pôr para escorrer. E esquecer. Se puder.
Não são, nunca serão, simples mata-fomes, por mais que eu queria me convencer, que queiram se convencer também.
Mas o apetite pode reduzir, direcionar, se satisfazer mais adiante.